El Otoño del terror: Jack el destripador. Mary Ann Nichols: La primer canónica.

Mary Ann Nichols: La primer canónica.

Nota: la Información proviene de http://www.casebook.org/intro.html y de una traducción de la página http://crimenesdewhitechapel.blogspot.mx/2011/10/, por lo que he utilizado la información de estas páginas. Las imágenes son de una de las anteriores y de http://jack-the-ripper-time.blogspot.mx/2009/09/first-victim-of-jack-ripper-polly.html

Mary Ann Walker (alias Polly) nació el 26 de Agosto, 1845 en Dawes Court, Shoe Lane, en la calle Fleet (Fleet Street). Fue bautizada en 1851 o pocos años después. Cuando murió, el East London Observer supuso que tenía 30 o 35 años. En el juicio su padre dijo que "tenía casi 44 años, pero debo decir que parecía diez años más joven.” Tenía aproximadamente 1.58 metros de altura, ojos castaños, piel morena, pelo castaño que se estaba volviendo gris, le faltaban 5 dientes y los que tenía estaban ligeramente descoloridos. Es descrita como una mujer de rasgos pequeños y delicados, con pómulos altos y ojos grises. Tenía una cicatriz en la frente, de una herida de la infancia.

Emily Holland, otra prostituta, la describió como "una mujer muy limpia que siempre parecía reservada". Al doctor que hizo la autopsia le llamó la atención la limpieza de su muslos. Era alcohólica. Su padre era Edward Walker (herrero, anteriormente cerrajero). Tenía el pelo gris y barba, y a causa de su profesión posiblemente era de constitución fuerte. En la época de la muerte de Polly vivía en el 16 Maidswood Rd, Camberwell. Su madre se llamaba Caroline.

Polly se casó con William Nichols el 16 de Enero de 1864. Tenía unos 22 años. El matrimonio lo llevó a cabo Charles Marshall, vicario de la Saint Bride's Parish Church. George Hallevy y Sarah Good fueron los testigos. William Nichols era empleado de Messr. Perkins, Bacon & Co, Whitefriars Rd, y vivía en Cogburg Rd en Old Kent Road en la época de la muerte de su esposa.

La pareja tenía 5 hijos. Edward John, nacido en 1866; Percy George, 1868, Alice Esther, 1870, Eliza Sarah, 1877 y Henry Alfred, nacido en 1879. El mayor, de 21 años en 1888, vivía con su abuelo (el padre de Polly) en la época de la muerte de su madre. Se fue de casa en 1880, por su propia voluntad, según su padre. Los otros hijos continuaron viviendo con Nichols.

William y Polly se alojaron brevemente en Bouverie Streer y luego se mudaron con su padre, al 131 de Trafalgar Street, por diez años. Pasaron 6 años (no hay fechas concretas) viviendo en el número 6D de los edificios Peabody, Stamford Streer, Blackfriars Rd. Ahí pagaban un alquiler de 5 chelines, 6 peniques por semana. Si los edificios Peabody fueron su última dirección, entonces vivieron allí desde 1875 hasta 1881, y con su padre de 1865 a 1875.

Polly se separó definitivamente de Nichols en 1881. Fue la última de muchas separaciones durante 24 años de matrimonio.

En 1882 William descubrió que su mujer era prostituta y dejó de darle dinero. (estaba viviendo con otro hombre, posiblemente Thomas Dew). Las autoridades de la parroquia intentaron que le diese dinero a Polly. Él explico que ella se había marchado, dejándolo con los niños. Ganó el caso tras quedar claro que ella era una prostituta. Cuando murió, hacía tres años que no había visto a su esposa.

El padre de Polly divulgó la historia de que la separación se produjo a causa de la aventura que William tuvo con la enfermera que cuidó a Polly cuando estuvo enferma. William no negó que tuvo una aventura pero declaró que esa no fue la causa de que Polly se marchase. "Esa mujer me dejó cuatro o cinco veces, si no es que 6". Afirmó que la aventura tuvo lugar después de que Polly se fuese. Había una obvia falta de armonía en la familia, ya que el hijo mayor no quiso saber nada de su padre en el funeral.

Después de la separación Polly empezó una triste retahíla de andanzas de hospicio en hospicio:

4/24/82-1/18/83 -- Lambeth Workhouse

1/18/83-1/20/83 -- Lambeth Infirmary

1/20/83-3/24/83 -- Lambeth Workhouse

3/24/83-5/21/83 -- Vivió con su padre en Camberwell. En el juicio testificó que era "de carácter disoluto y una borracha y él sabía que acabaría mal". No era una persona formal, pero no tenía la costumbre de estar fuera por la noche. Su afición a la bebida causaba discusiones y un día riñeron. Él declaró que no la había echado, pero que se fue al día siguiente.

5/21/83-6/2/83 -- Lambeth Workhouse

6/2/83-10/26/87 -- Se dice que Polly vivía con un hombre llamado Thomas Dew, un herrero con un tienda en York Mews, 15 York St., Walworth. En Junio de 1886 fue al funeral de su hermano, que se murió en una explosión de una lámpara de parafina. Su familia destacó que iba respetablemente vestida.

10/25/87 -- Pasó un día en St. Giles Workhouse, Endell Street.

10/26/87-12/2/87 -- Strand Workhouse, Edmonton

12/2/87-12/19/87 -- Lambeth Workhouse

On 12/2/87 -- Se dice que la pillaron durmiendo en la calle en Trafalgar Square. Era una indigente, sin medios de vida, y fue enviada a Lambeth.

12/19/87-12/29/87 -- Lambeth Workhouse

12/29/87-1/4/88 -- No hay documentación

1/4/88-4/16/88 -- Mitcham Workhouse, Holborn and Holborn Infirmary.

4/16/88-5/12/88 -- Lambeth Workhouse. Es en Lambeth Workhouse donde conoció a Mary Ann Monk, que finalmente identificaría el cuerpo de Polly ante la policía. Monk es descrita como una joven de "aire arrogante y tez sonrojada"

Polly tenía otra amiga en el hospicio de Lambeth: Mrs Scorer. Llevaba once años separada de su marido, James Scorer, un asistente comercial en Spitafields Market. Él dijo que conocía Polly de vista pero fue incapaz de identificar el cadáver en la morgue. 

El 12 de Mayo dejó Lambeth para aceptar un trabajo de asistenta doméstica en la casa de Samuel y Sarah Cowdry. Era una práctica común de los hospicios encontrar trabajo para las internas. 

Los Cowdry vivían en Ingleside, Rose Hill Rd, Wandswort. Samuel (nacido en 1827) trabajaba como oficinista en la policía. Sara era un año más joven que su marido. Fueron descritos como gente honrada. Ambos eran religiosos y abstemios.

Polly escribió a su padre: 

"Debo decirte que te alegrará saber que estoy en mi nuevo hogar, y me está yendo bien hasta ahora. Mi gente salió ayer y no han vuelto, así que me han dejado al mando. Es un lugar muy grande, con árboles y jardines delante y detrás. Todo está recién hecho. Son abstemios y religiosos así que debería irme bien. Son muy buena gente, y no tengo mucho que hacer. Espero que todo esté bien y que el chico tenga trabajo. Así que adiós por el momento. Atentamente, Polly. 

Contesta pronto, por favor, y hazme saber cómo estás"

Walker respondió pero no recibió contestación.

Trabajó allí por dos meses y luego se fue, después de robar ropa por valor de 3 libras y 10 chelines.

8/1/88-8/2/88 -- Grays Inn Temporary Workhouse

Luego se mudó a Wilmott's Lodging House, 18 Thrawl Street, Spitafield. Allí compartió habitación con 4 mujeres, incluida Emily Holland. La habitación es descrita como sorprendentemente limpia. El precio de la habitación era 4 peniques la noche. 

El 24 de Agosto de 1888 Polly (Mary Ann Nichols) se mudó a La Casa Blanca, 56 Flower and Dean Street, un albergue. Allí permitían a hombres y mujeres dormir juntos.

Jueves, 30 de Agosto, hasta el 31 de Agosto de 1888: La fuerte lluvia marcó el final de uno de los veranos más fríos y húmedos que se recordaban. La noche del 30 de Agosto, la lluvia era fuerte y frecuente, acompañada de truenos y relámpagos. El cielo de esa noche se tiño de rojo a causa de dos incendios.

11:00 PM -- Polly es vista caminando por Whitechapel Road, probablemente buscando clientes.

12:30 AM-- Es vista saliendo de la Frying Pan Public House, en la esquina de Brick Lane y Thrawl Street. Volvió al albergue del número 18 de Thrawl Street. 

1:20 o 1:40 AM-- El director del albergue le dijo que se fuese de la cocina porque no había pagado el dinero del alquiler. Polly, al irse, le pidió que le guardase una cama. "¡No te preocupes! Dijo "Pronto conseguiré mi dinero del alquiler. "¡Mira que sombrero más estupendo tengo ahora!" Señaló un sombrero negro que nadie le había visto antes. 

2:30-- Se encontró con Emily Holland, que volvía de ver el incendio de Shadwell Dry Dock, a las puertas de un colmado en la esquina de Whitechapel Road con Osborn Street. Polly bajó por Osborn Street. Holland la describe como "muy borracha y apoyándose en las paredes". Holland se fijó que el reloj de la iglesia marcó las 2:30. Polly le dijo a Emily que había ganado tres veces el dinero del alquiler pero que se lo había gastado en bebida. Dijo que volvería a Flower and Dean Street donde podría compartir la cama con un hombre tras otro intento de encontrar más clientes. "He ganado tres veces el dinero del alquiler y me lo he gastado" dijo "No pasará mucho tiempo hasta que vuelva" Las dos mujeres hablaron durante siete u ocho minutos. Polly se dirigió hacia el este, por Whitechapel Road. En aquella época los servicios de una prostituta vagabunda como Polly Nichols se podían obtener por 2 o 3 peniques o una barra de pan duro. 3 peniques era lo que solía costar un vaso de ginebra.

3:15 AM. El agente de policía, 96J, pasó por Buck's Row en su ronda. No vio nada inusual. Aproximadamente al mismo tiempo el sargento Kerby pasó por allí y tampoco vio nada.

3:40 o 3:45-- El cuerpo de Polly Nichols es encontrado en Buck's Row por Charles Cross, un chófer, que iba de camino al trabajo, y Robert Paul que se acercó cuando él se lo pidió. "Ven y mira aquí, hay una mujer", le dijo Cross a Paul. Cross creyó que estaba muerta. Sus manos y cara estaban frías, pero los brazos (por encima del codo) y las piernas estaban a temperatura normal. Paul creyó notar unos débiles latidos. "Creo que respira" dijo "pero poco, si es que lo hace". Los dos hombres decidieron que no querían llegar tarde al trabajo y después de colocar la falda de Nichols para permitirle algo de dignidad, y acordaron avisar al primer oficial de policía que encontrasen por el camino. Finalmente encontraron al agente Jonas Mizen, en el cruce de Hanbury Street con Baker's Row, y le dijeron que lo que había encontrado.

Mientras tanto, el cuerpo de Nichols fue encontrado por el agente John Neill, 97J. Hizo señas al agente Thain, que se le unió. Pronto se sumó Mizen. Thain llamó al Dr. Rees Ralph Lewellyn, que vivía cerca. Los dos volvieron pocos minutos más tarde (sobre las 3:50) y el Dr Lewellyn declaró que había fallecido "pero sólo unos pocos minutos antes".

Buck's Row estaba a diez minutos de Osborn Street. La única iluminación provenía de una farola de gas al final de la calle. El cuerpo de Polly se encontró entre el mueller de Wharf y el almacén Eagle Wool y la Schneiders Cap Factory, en una puerta al establo de Brown, entre un internado (al oeste) y unas casas adosadas (cottages) pertenecientes a comerciantes de mejor posición. Estaba casi bajo la ventana de la viuda Mrs Emma Green, de sueño ligero, que vivía en la primera casa al lado del establo. Su casa era llamada "el nuevo cottage". Era una viuda con dos hijos y una hija, que vivían con ella. Esa noche, uno de los hijos se fue a la cama a las 9:00 PM, el otro se fue a las 9:45. Mrs Green y su hija compartían un primer piso. Se fueron a la cama aproximadamente a las 11:00 PM. Declaró que había dormido sin ser molestada por ningún ruido raro hasta que la policía la despertó.

En el lado opuesta al Nuevo Cottage vivía Walter Purkiss, el encargado del muelle de Essex, con su mujer, hijos y una sirvienta. Él y su esposa se fueron a la cama a las 11:00 y las 11:15 respectivamente. Los dos declararon que se despertaron varias veces por la noche y no oyeron nada.

El cuerpo de Polly Nichols fue identificado por una compañera del hospicio Lambet Workhouse, Mary Ann Monk, y la identificación fue confirmada por William Nichols.

Un inventario de sus ropas fue llevado a cabo por el inspector John Spratling en la morgue.

Llevaba: (impresión general-- desharrapada y manchada)

.Un sombrero de paja, negro y adornado con terciopelo del mismo color. Black Straw bonnet trimmed with black velvet

. Un abrigo largo, marrón rojizo, con siete botones grandes (de bronce) con el dibujo de una pareja montando a caballo.

. Un vestido marrón de lino (aparentemente nuevo, según Sudgen. Podría ser un vestido que robó a los Cowdrys?

.Camisa blanca de franela

.Medias negras, de lana.

.Dos enaguas, una de lana gris, una de franela. Las dos tenían escrito "Lambeth Workhouse"

.Corsé marrón (pequeño)

.Ropa interior de franela 

.Botas de hombre, con añadidos de acero en los tacones.

Pertenencias: 

.Peine

. Pañuelo blanco, de bolsillo. 

.Un trozo de espejo roto (una posesión valiosa, en un albergue)

El Dr Rees Ralph Llewellyn hizo algunas observaciones sobre lo que encontró al llegar a Buck's Row a las 4:00 PM de la mañana del 31 de Agosto. Tras un breve examen del cuerpo declaró a Polly Nichols muerta. Notó que había sangre (como un vaso y medio de vino) en la cuneta, a su lado. Pero declaró que él no tenía duda de que había sido asesinada en el mismo lugar. 

Su testimonio tal y como apareció en The Times: 

"Le faltan cinco dientes, y había una ligera laceración en la lengua. Había una magulladura en la parte inferior de a mandíbula, en el lado derecho de su cara. Eso podría deberse a un golpe propinado con el puño o a la presión de un dedo pulgar. Había un moretón circular en el lado izquierdo de su cara, que también podría haber sido infligido por la presión de unos dedos. En el lado izquierdo del cuello, una pulgada por debajo de la mandíbula, había una incisión de cuatro pulgadas de longitud, y empezaba justo debajo de la oreja. En el mismo lado, pero una pulgada más abajo había una incisión circular, que terminada 3 pulgadas debajo de la parte derecha de la mandíbula. Esa incisión corto completamente todos los tejidos hasta las vértebras. Los vasos sanguíneos del cuello estaban cortados en ambos lados. La incisión era de 8 pulgadas, y los cortes deben haber sido causados por un cuchillo de filo largo, moderadamente afilado y usado con gran violencia. No se encontró sangre en el pecho, ni en el cuerpo ni la ropa. No había grandes heridas en el cuerpo hasta la parta baja del abdomen. A dos o tres pulgadas del costado izquierdo había una herida que se extendía de forma irregular. La herida era profunda, y los tejidos fueron cortados. Había varias incisiones en el abdomen. Había 3 o 4 cortes similares hacia abajo, del lado derecho, los cuales habían sido causados por un cuchillo usado violentamente y dirigiendo los cortes hacia abajo. Las heridas iban de izquierda a derecha y podrían haber sido causadas por una persona zurda. Todas las heridas habían sido causadas por el mismo instrumento"

El inspector Joseph Helson, J-Division, recibió noticias del asesinato a las 6:45 AM y en la morgue le mostraron el cuerpo y la extensión de las mutilaciones. 

A pesar de todos sus defectos, Nichols parece haber sido apreciada por todos los que la conocían. Durante la investigación su padre dijo: "No creo que tuviese ningún enemigo, era demasiado buena para eso"

Funeral: 

Mary Ann "Polly" Nichols fue enterrada el Jueves 6 de Septiembre de 1888. 

Esa tarde, Polly fue llevada en un ataúd pulido, de madera de olmo, a la funeraria de Hanbury Street. El cortejo consistió en la carruaje fúnebre y otros dos carruajes más, que llevaban a Edward Walker, William Nichols y Edward John Nichols. Polly fue enterrada en el Cementerio de la Ciudad de Londres (Little Ilford) en Manor Park Cemetery, Sebert Road, Forest Gate, Londo, E12, tumba 210752 (tumba estatal al final del actual Memorial Garden)

Los gastos del funeral los pagaron Edward Walker (el padre de Polly), William Nichols (el ex marido de Polly) y Edward John Nichols (el hijo de Polly). 

A finales de 1996, las autoridades encargadas del cementerio decidieron señalar la tumba de Polly con una lápida. 

Mujeres...

Cada mujer que ha estado en mi vida ha sido una canción;

un golpe que resuena en la eternidad.

han sido cansancio, dolor. Han evitado el suicidio y el perdón.

me han traído dichas sin igual y también tristezas:

Diosas del misterio de la vida que la originan

e invocan cada sentimiento que se pueda dar en la tierra.

Fertilidad y fruto, sequía, éxito y fracaso.

Abundancia plena para el que las sigue,

vergüenza y orgullo al que las venera.

Cada mujer en mi vida me ha mostrado un camino

y solo yo he elegido cuál seguir. Solo yo me he perdido

en las mil y un naturalezas de las mil fascias

y he retornado triunfante o he muerto en vano;

he sido héroe y villano. Cruento y loco.

Bondadoso y desalmado, artista un poco.

Cada mujer ha sido mi más grande triunfo

y mi más penoso fracaso.

De ellas he nacido y estoy seguro que, a mi muerte

en mi manto, en mi último lecho, ninguna estará esperando.

Pero todas habrán tenido un punto en mi historia.

Todas habrán contribuido, al final, a mi inminente derrota

por la cuál he saboreado lo más dulce porque,

¿Qué puede ser más dulce que los labios de una mujer

y que tan terrible como una mirada?

De esas que te derriten y te inflaman.

De esas que te vuelven hombre o bestia.

Por las que matas o te enderezas. ¿Qué más?...

Debraye...

Te pido me des tu mano, pues solo así saldremos de este lugar tan oscuro y llegaremos al Cielo. dudas un poco y eso me entristece, pues tengo puesta toda mi confianza en ti y tu no me correspondes de la misma forma. Un paso para atrás y otro adelante, solo implica llegar siempre al mismo punto. Cierra tus ojos. Por algo la fe es ciega. No importa a que punto nos hayamos conocido, todos cambiamos con la edad. Y el idiota que conociste quedo muy atrás. No diré que he cambiado por completo: eso es un simple error de tontos. Se cambia lo suficiente para ser un hombre completo y que tu reflejo en el espejo no se deforme demasiado. He aprendido de los errores y aunque la lista por completar me llevará toda una vida, lo que ha sido modificado me basta para ser lo suficientemente entero para ti. para ser merecedor de esa mirada que me inspiro a ser un mejor hombre. Y de la misma forma en que en ti algo cambio sin que me lo digas y por ello deposito mi confianza, te pido, sólo un instante, la tuya. No te arrepentirás. Al no pisar ya el suelo, nos aseguraremos de cambiar nuestra historia; de dejar un legado del que los demás estarán orgullosos. Y podrás decir, sin lugar ni espacio a duda alguna, que una vez hubo un hombre que te amó de verdad, con lo único que podía ofrecerte: un sacrificio de él mismo para que fueras feliz…

Silencios incómodos...

Me encantan los silencios incómodos. Por que la gente no sabe que hacer con ellos. Yo sí. Los disfruto, con toda su letanía. Con su falta de vergüenza. Porque me recuerdan tu mirada. El vacío que dejaste en mi alma. La insensatez de tu esencia que me grita en un espacio donde el sonido no es nada...

Recuerdos...

Vuelves a mis pensamientos después de tanto tiempo y me encuentras desnudo en ellos, libre, listo para intentar apresarme nuevamente en tu pasmosa esencia. No lo niego, ahora que te vuelvo a ver inquietas cada uno de mis sentidos. Desatas ese sentido de lujuria. Impulsas mis más tiernos pensamientos. Devoras cada instante de recuerdos buenos y malos, para mezclarlos y devolverme al momento en que te conocí, curiosa, coqueta. Una "niña muy bonita". Me haces desearte de nuevo. Intentas enamorarme a través de tu mirada.

Me resisto, sin embargo, a la idea de volver mis pasos y confrontarme una y otra vez con mi fracaso como hombre: el rememorar como no pude protegerte e incluso el haberte vuelto tu enemigo. No haberte ayudado en nada y el haberme convertido a su vez en un estorbo más me taladran el alma. te prometí que te cuidaría e hice lo contrario; me convertí en un escuincle idiota, berrinchudo y de costumbres tontas. No más, mi niña, no más.

Ya ha pasado demasiado tiempo. Demasiado. Las suaves caricias que me proferiste alguna vez han sido desplazadas. Y aunque la memoria me quema por dentro y el alma me traiciona susurrándome al oído las historias de tu presencia en mis pensamientos de nuevo, sigo adelante, como todos me lo pidieran alguna ocasión, a propósito de pensar que tenían la razón y sin meditar en que en realidad lo que necesitara acaso fuera un abrazo, un intento de comprensión. Y heme aquí de nuevo, envuelto en la disyuntiva de tu regreso en forma fantasmal pero seguro de que mi camino ya esta trazado, obnibulado solo por el entorno trazado.

Tus ojos bonitos me lastiman aún en la eternidad en que reposan. La mirada de niña pícara sigue trastornándome y por cualquier medio que ponga para intentar protegerme sólo consigo dañarme de nuevo abriendo mil y un heridas, rabioso, mientras la lenta melodía de Amor me hace tambalear. tengo voluntad, eso es cierto, pero no dejo de pensar en la tintineante realidad de mi vida: Fuiste el amor de mi vida. Y es cierto: tuve un amor de mil años. Tuve un amor real de meses, intenso como las llamas de mis dolientes odios. Pero tú fuiste distinta. Fuiste algo más depurado, algo más inocente, mas dolido. En ti me vi como no me he visto ni creo verme en nadie jamás. Y sigo pensando que eras, más con tus defectos que con tus virtudes, todo lo que mi alma necesitaba y quería tan desesperadamente. he salido con tantas mujeres importantes en mi vida. Contigo no fui ni a la esquina. Y sin embargo el peso de tu memoria pesa en mí como la cruz que carga mi corazón de todo el daño que he causado.

Sigo adelante pues, entre las calles de mi México con aroma a viejo. Sueño las  quiméricas noches de un adulto en el cuerpo de un anciano. Veo mi vida pasar tan rápido ante mí que la muerte se asoma cada vez más expectante en el cómo me iré, pero tú, sigues estando allí. Sigues tan dueña del Palacio de mi Memoria que veo lejano el que alguien pueda sobrepasarte.

Siempre te amare....

Una gigantesca mosca...

Parada allí, con solo una mirada

en tus mil vistas, sentidos fuera,

raíces metidas en lo profundo

de mi alma...

I write well...

I write well, vacuum. That's all you need to know. because it suits me. Never you will learn how much love he had for you. That will be your punishment. For me, the absolute liberation, for love and frees us of all responsibility: with the religious fervor of a devoted mother and a man's tenacity to get your goals accomplished. I write each letter, each word with the remoteness of my sighs treatment mildewed so hard, for so cheap melancholy which I echo in my thoughts to your effigy. And I breathe amazed that each argument are only valid if you're not by my side. because I love you so: far, free me to be yourself. Beautiful in your essence. Silent in this cruel presence ...
I think as well as you write. And I feel powerless rage and pain of not seeing you anymore, but have you slave to my thoughts. Here you never get bored with me because I always find a phrase, a nonsense that makes you smile. And when I need to go, you just become an idea I've been so portable, for when you need it. True, go crazy a little every day with this routine, but it has worked to keep ironically sane. And I like that.
I imagine pure, smiling. With that look that betrays my thinking and forces me to come to you all the time. And misery consumes me until I return to my senses and go back to being locked in my soul, there, next to my heart, so that each beat will keep you awake and never sleep. And when I sleep, you found a place next to my soul, to keep us talking as we did before the leaves fall they saw us together one last time to swing slowly and calculated between the times of my childhood and old age ...

Te escribo así...

Te escribo así, al vacío. Es lo único que necesitas saber. porque así me conviene. Nunca te enterarás de cuanto amor poseía para ti. Ese será tu castigo. Para mí, la liberación absoluta, porque el amor así nos libera de toda responsabilidad: con el fervor religioso de una madre devota y la tenacidad de un hombre consumado a obtener sus metas. te escribo cada letra, cada palabra con la lejanía de mis suspiros enmohecidos por el trato tan duro; por la melancolía tan barata de la que hago eco en mis pensamientos a tu efigie. Y respiro asombrado de que cada argumento solo son validos si tu no estas a mi lado. porque así te amo: lejana, libre de mí para ser tu misma. Hermosa en tu esencia. Silenciosa en esa cruel presencia...

Te pienso tan bien como te escribo. Y me siento impotente ante la rabia y la pena de no verte nunca más, pero de tenerte esclava de mis pensamientos. Aquí conmigo no te aburres nunca, pues siempre encuentro una frase, una tontería que te haga sonreír. Y cuando necesito irme, simplemente te vuelves una idea que llevo de manera portable, para cuando te necesite. Es cierto, enloquezco un poco cada día con esta rutina, pero me ha funcionado para mantenerme, irónicamente, cuerdo. Y eso me gusta.

Te imagino pura, sonriente. Con esa mirada que traiciona mi pensar y me obliga a ir hacia ti todo el tiempo. Y me consume la desdicha hasta que retomo mis cabales y vuelves a quedar encerrada en mi alma, allá, junto a mi corazón, para que cada latido te despierte y nunca te mantengas dormida. Y cuando yo duerma, hallaras un lugar junto a mi alma, para que sigamos platicando como lo hacíamos antes de que las hojas de otoño que nos vieron juntos por última vez se balanceen de forma lenta y calculada entre los tiempos de mi infancia y mi vejez...

Oceani del tempo...

Non ho mai tradotto un testo dallo spagnolo in italiano. Spero che mi perdoni se faccio un errore...

In mezzo alla strada, posso guardare perfettamente, ma solo di essere opposto: come produzione struttura semplice di certo non aspettatevi che sia una specie di chiesa, tanto meno uno che mi è venuto da tanto lontano. Non è cambiato molto il vicolo.
Cerco di approfondire, ma un piccolo gruppo di turisti a scattare foto e guardare la posta dall'art. Da fuori area che riesco a vedere un certo Raffaello Sorbi sul lato, ma preferisco aspettare un po '. Si può notare che più turisti vengono, si potrebbe aspettare che questi e avere un po 'di tempo da sola in là.
Dopo pochi minuti iniziano ad emergere. Sto fumando una sigaretta e ho dato un'occhiata, durante la visione, prendere nella piccola stanza accanto alla chiesa, Da Vinattier, la schiacciata, una sorta di focaccia condita con le erbe, e in questo caso con la mortadella. La ricetta di base apparentemente proviene da antichi Etruschi e Greci ed è oggi considerato il luogo delizioso. Avere parentela con la pizza, ma ho sempre encantadoson il Buchi e quando l'ultimo turista lascia la Chiesa ho anche finito il mio antipasto.
Due righe con alcune panchine e di nicchia accanto a uno dei motivi per venire da Città del Messico a questo, la mia terra, il mio mondo originale.

"SOTTO QUESTO ALTARE

FOLCO PORTINARI

CONSTRUI LA TOMBA

DI FAMIGLIA 

L´8 GIUGNO 1291

VI EU SEPOLTA

BEATRICE PORTINARI"

E giù questa leggenda:

"PIETRA TOMBALE

DI

BEATRICE PORTINARI"

"Sotto questo altare costruito Folco Portinari tomba di famiglia. S '8 giugno 1291 è stata sepolta Beatrice Portinari", "Tombstone Beatrice Portinari".

Sono intrisa di molti sentimenti. Ho viaggiato un oceano di tempo e di meraviglie; molte vite toccate me andare avanti come ho potuto, solo per arrivare a questo momento che il destino aveva in serbo perché Dio lo vuole così. e io, il vostro umile servitore, io uso questa occasione d'oro per arrivare a voi qui al luogo del tuo riposo eterno. Lascio la rosa che ho piantato e si prende cura di un po 'così ero pronto per farlo arrivare nella sua posizione finale. E mentre si piange inconsolabile, non ho trovato alcun modo per dimenticare mai, né lo farò fino al momento in cui la mia punizione è finita e posso incontrare finalmente con voi, ho il mio piccolo berretto rosso, che ha chiesto di badare a mia ritorno, per voi a vedere di nuovo me come sapevo, mia amata, la mia musa. questo moderno cappello di paglia appena sembrava goffo e orribile, come i tempi moderni non ha avuto la fortuna di vedere.
Mi inchino e saluto immaginando croce in piedi, con il vestito rosso che è stato impregnato nella mia mente. Questa città mi disprezza me, la sua grande stella, non sarò mai, ma almeno si sono presi buona cura che la punizione divina o meglio avrebbero distrutto le sue radici qui. Almeno che ben potrebbe aspettare cumplirme mio compito.
Basta con elocubraciones strane, amore mio. Vengo ora quando si desidera. Leggerò tutte le poesie che ho scritto su questi secoli in cui il pellegrinaggio che Lui, l'Altissimo, mi ha chiesto di dare una ragione e la coerenza del messaggio che il vostro amore sveglio in me scatenata su questo mondo, avete bisogno di più di mai, il mio messaggio. Presto io sarò con voi. Mentre si parla di tante cose. Tutto ciò che questo mondo ha scoperto, tutto quello che ho imparato. Quando si arriva alla vostra presenza, dolce angelo benedetto, sarò un po 'più saggio ...

Oceans of time ..

In the middle of the street, I can watch it perfectly, but just being opposite: as simple structure manufacturing certainly not expect it to be some kind of church, much less one that I came for so far. Not much has changed the alley.
I try to delve but a small group of tourists taking pictures and watching the art hanging on the walls. From outside the box I can see a certain Raffaello Sorbi on the side, but I prefer to wait a bit. No more will come see tourists, so it could wait out these and to have some time alone in there.
After a few minutes begin to emerge. I'm smoking a cigarette and I've taken a look, and as he watched, ate at the small restaurant next to the church, Da Vinattier, the Schiacciata, a kind of flat bread topped with herbs, and in this case with mortadella. The basic recipe apparently comes from the ancient Etruscans and Greeks and is now considered the place delightful. Have kinship with pizza, but what I've always loved are the "buchi" in it. When and the last tourist leaves the Chiesa I also finished my appetizer.
Two rows with a few benches and niche beside one of the reasons to come from Mexico City to this, my land, my original world.

"SOTTO QUESTO ALTARE

FOLCO PORTINARI

CONSTRUI LA TOMBA

DI FAMIGLIA 

L´8 GIUGNO 1291

VI EU SEPOLTA

BEATRICE PORTINARI"

And down this legend:

"PIETRA TOMBALE

DI

BEATRICE PORTINARI"

 "Under this altar built Folco Portinari family tomb.'s June 8, 1291 was buried Beatrice Portinari," "Tombstone of Beatrice Portinari".

I am imbued with many feelings. I have traveled an ocean of time and wonders; many lives touched me get ahead as I could, just to get to this moment that fate had in store me because God wills it so. and I, your humble servant, I use this golden opportunity to get to you here to the place of your eternal rest. I leave the rose I planted and cares for a while so it was ready: for it to arrive to its final location. And while you cry inconsolably, I have found no way to ever forget, nor will I until the time when my punishment is over and I can meet at last with you, I get my little red cap, who asked to look after my return, for you to see me again as I knew, my beloved. My muse. This modern straw hat just seemed clunky and horrible, as modern times you did not have the fortune to see.
I bow and salute you imagining standing cross, with the red dress that has been impregnated in my mind. This city I reject me, his big star, I will never but at least you have taken good care of. They better or divine punishment from their roots have destroyed this place. At least I would expect and well could fulfill my task.
Enough of strange musings, my love. I now come when you want. I'll read all the poems I've written about these centuries when the pilgrimage that He, the Most High, asked me to give a reason and consistency of the message that your love awake in me unleashed upon this world, you need more than ever, my message. Soon I will be with you. As you talk about so many things. All that this world has discovered, everything I've learned. When you arrive at your presence, sweet angel blessed, I'll be a little wiser ...

Océanos del tiempo..

A la mitad de la calle, puedo observarla perfectamente, pero sólo estando justo enfrente: una estructura de tan sencilla manufactura que ciertamente no esperaría que fuera algún tipo de iglesia; mucho menos aquella que he venido a buscar desde tan lejos. No ha cambiado mucho el callejón.
Intento adentrarme pero hay un pequeño grupo de turistas tomando fotografías y observando el arte colgado de las paredes. Desde afuera puedo observar el cuadro de un tal Raffaello Sorbi a un costado, pero prefiero esperar un poco. No se ve que puedan venir más turistas, así que bien podría esperar a que salgan estos y poder tener un tiempo en soledad allí adentro.
Después de unos minutos comienzan a salir. Estoy fumando un cigarrillo y ya he echado un ojo, y mientras vigilaba, comí en el pequeño local al lado de la iglesia, Da Vinattier, la Schiacciata, una especie de pan plano cubierto con hierbas, y en este caso con mortadela. La receta básica al parecer proviene de los antiguos Etruscos o griegos y es considerado ahora una delicia del lugar. Tiene parentesco con la pizza, pero lo que siempre me ha encantado son los "buchi" en ella. Cuando ya el último turista sale de la Chiesa yo también he terminado mi aperitivo.
Dos hileras con unas cuantas bancas y el nicho al lado, una de las razones para venir desde la Ciudad de México hasta esta, mi tierra, mi mundo original.

"SOTTO QUESTO ALTARE

FOLCO PORTINARI

CONSTRUI LA TOMBA

DI FAMIGLIA 

L´8 GIUGNO 1291

VI EU SEPOLTA

BEATRICE PORTINARI"

Y abajo de esta leyenda:

"PIETRA TOMBALE

DI

BEATRICE PORTINARI"

 "Bajo este altar Folco Portinari construyó la tumba familiar. El 8 de Junio de 1291 fue enterrada Beatriz Portinari"; "Lapida sepulcral de Beatriz Portinari".

Me siento imbuido de muchos sentimientos. He viajado por un océano de tiempos y maravillas; muchas vidas me ha tocado salir adelante como he podido, sólo para poder llegar a este instante que el destino me tenía deparado, porque Dios lo desea así. y yo, su humilde siervo, me sirvo de esta oportunidad soñada para llegar a ti aquí, al lugar de tu eterno reposo. Dejo la rosa que planté y cuide durante un tiempo para que estuviera lista: para que llegara a su lugar final. Y mientras te lloro inconsolable, porque no he hallado forma de olvidarte jamás, ni lo haré hasta que llegue el momento en que mi castigo termine y pueda reunirme, por fin, contigo, me pongo mi pequeño gorro rojo, el que pedí cuidaran hasta mi regreso, para que me vieras de nuevo tal como me conociste, mi amada. Mi musa. Este sombrero moderno de paja solo me parecía estorboso y horrible, como los tiempos modernos que no tuviste la fortuna de ver.
Hago una reverencia y te saludo imaginándote de pie, traviesa, con el vestido rojo que se ha quedado impregnado en mi mente. Esta ciudad que me rechazo a mí, su gran estrella, no me tendrá jamás pero por lo menos han cuidado bien de ti . Más les vale o el castigo divino hubiera destruido desde sus raíces este lugar. Por lo menos eso esperaría y bien pudieran cumplir mi cometido.
Basta ya de elucubraciones extrañas, amor mío. Podré ahora venir cuando lo quiera. Te iré leyendo todos los poemas que he escrito alrededor de estos siglos en que el peregrinaje que Él, el mas Alto, me pidiera, para dar razón y constancia del mensaje que tu amor despierto en mí desató sobre este mundo, que necesita, más que nunca, mi mensaje. Pronto estaré contigo. Mientras te hablaré de tantas cosas. Todo lo que este mundo ha descubierto, todo lo que he aprendido. Cuando llegue a tu presencia, dulce ángel bienaventurado, seré un poco más sabio...

Primer poema en audio...

Me dijeron que me besaste -Poema Narrado y musicalizado-...

María...

No podia dormir pensando en Ella. Diosa eterna de lo impío, me ofrecía la salvación a través de sus ojos. Apenas ayer la había conocido, pintando en la vieja zona rosa. Desenfadada con una sonrisa plena, su mirada se poso en mí y cambio mi mundo. No teniendo otro pretexto que pudiera servir a mis designios, me detuve con el propósito falso de preguntar para obtener alguno de sus cuadros. Falso porque me encantaba el arte que de ella emanaba, pero estaba en ese instante, en ese lugar del mundo, destinado a hablar, aunque fuera unos minutos, con ella.

Pregunte al azar por una de sus pinturas. Su rostro se ilumino y esbozando aún más su sonrisa plena, me saludo y comenzó a comentar acerca de los precios. Yo perdía cada palabra en cuanto llegaban a mi mente, perdiendome en la naturaleza sombría de mi baja concentración, pues un solo objetivo dibujaba mi vida. Así era: seguía su mirada, que tanto me mantenía hipnotizado. Su voz delgada parecía susurrar mil y un promesas de un cielo que, hasta ese momento, desconocía. No importaba nada. Solo ella.

Finalmente, gastando una parte del dinero destinado a gastos del mes, adquirí uno de esos cuadros que tanto la evocarían para mí. la pintura hablaría conmigo. Me contaría su historia. Yo imaginaria en la plática cada trazo, su rostro totalmente enfocado en crear. Su tierna y luce mirada avocada a cada pincelazo, a cada rincón donde pudiera estar una línea de pintura. El cuadro me hablaría de ella. Y yo así la amaría. Completa. Eterna.

Me levante. No podría seguir durmiendo. Tendría que encontrar una forma de irme acercando. El tiempo tal vez estaría de mi lado. Ahora la vida me ofrecía una oportunidad y sólo necesitaba hacer lo indicado para que el premio a mi tenacidad fueran esos ojos. Ya habia dado los primeros pasos y el tener que salir de mi habitual estado de melancolía aletargaba mis sentidos, pero ella valia cada momento que la vida me brindara para pelear como jamás lo hiciera con nadie. Dios sería mi testigo.

Había obtenido más de lo que había obtenido al iniciar aquella titánica empresa. Conseguí una sonrisa sólo para mí. Era mía y nadie jamás podría quitarla de mi alma, donde quedo tatuada por siempre. Y por una vez, sólo por una vez, recorrí los nueve cielos empíreos que aquel gran maestro plasmara a través de palabras más dulces que las mías, en un nuevo estilo que definiría al mundo por la eternidad, todo en un brevísimo instante, pasando solo por la profunda intimidación y amor que emanaba de aquellos profundos ojos...

Feliz cumpleaños, espero te guste...

Estrechos...

La última vez que lo vi estaba allí, sentado, como si el mal tiempo no le afectara… como si la enorme borrasca que se acercaba no fuera capaz de romper su indomable voluntad. Él, que había resistido demasiadas cosas en la vida, se derrumbaba por la única derrota que no valía la pena pelear, simplemente porque no había forma de ganarle a la muerte. Tal vez si hubiera caminado unos pasos más para bordear la banca de piedra blanca rectangular hubiera visto a sus pies a su hijo muerto. Pero presintiendo precisamente ello, no quise, solo me quede allí, con un nudo en el corazón. Se veía tan tranquilo, tan sereno. Quizá el mar nos inspira esas sensaciones en esos momentos de profunda desesperación. Nunca he estado dentro de un dolor tan profundo como para saberlo, pero me pareció que la eternidad del horizonte fundiéndose con el mar me tranquilizaba y quería pensar que al viejo también… Casi toque su hombro, pero me pareció que era el momento ideal para que se perdiera por un rato allí, en sus meditaciones… después, sólo después, tendría que volver a la realidad… y yo me quedaría allí, a su lado, para evitar que tuviera distracción alguna… después de todo, se lo merecía por una vez en la vida… una paz absoluta…

Siete Sellos...

Hoy nació el mundo en tu mirada incólume, perversa. Hoy nació el mundo a partir de tus ojos que no pude callar con la bienaventuranza de la guerra que proclame. El cansancio por fin me ha vencido y te ha permitido recrearte en un elemento de la naturaleza más fuerte; algo con lo que yo, naturalmente, no podría jamás. Siete trompetas han hallado eco en las profundidades de mi alma y me han arrebatado el corazón ensangrentado de mis desmanes, oprimiéndolo lentamente contra el trirrostro sagrado. hoy ha comenzado aquello que no se puede detener. Ya el obispo negro comienza su tertulia mientras la danza de las eras se abate cada vez más cerca de mí.

Hoy ha nacido el mundo en tu exacerbante mirada, prenda mística, mano de Dios. Seduciendo a los hombres, envuelta en llamas, violencia pura. Así es como te encuentro. Extiendes tu mano sabedora de que no tiene caso seguir con el juego, pero aún así intentas manipularme. he perdido, claro esta, pero no me iré solo si la venia del eterno consigue un poco de redención, porque sabe que debes ser detenida cuanto antes; si el mundo se incendia solo Él será culpable. Truenos a la distancia, entre las tres líneas de lo intangible. Las tres hermanas solo pueden esperar la resolución de tu canto, gloriosa princesa. Solo esperar...

Hoy ha muerto la esperanza en tu pensamiento, calumniadora de las trece tribus. Líder de tu patria como eres preparas la guerra con el tridente más preciado. ya el ave se postra ante ti embelesada ante tu belleza. Aura engañada por la tibieza de tu exquisito entorno. Ante ti caerán los siete reinos. Ante ti se arrodillaran los 20 reyes principales y la que fue en su tiempo gloriosa senda no será más el manto de lo profano.

La bestia por fin ha salido debido a la ruina de tu presencia. Todo tiembla ante ella, por su violencia. Por su hedor. Ella generara y mantendrá la guerra que tu provocaste y la someterá a tus deseos por cuanto el destino te tenga en su trono principal, desfallecida la razón, negada mi existencia. Vagare en existencia sempiterna y pena absoluta a través de la costra pululante que tú dejes hasta que el nuevo juicio abarque el mundo entero y sus criaturas. Gritaré mi soledad y me dejare llevar por mi amor propio y la promesa de algo mejor.

Hoy nació el mundo en tu mirada incólume, perversa. Hoy te dejo los bosquejos de lo que pudo ser, tachoneados. Ya no observaremos el cielo y sus degradados. Dejamos de ver el mundo en su forma hace tanto tiempo que no nos preocuparemos más de la nítida memoria que este día muere conmigo: el día en que, por fin, dejaré de amarte...

Evocaciones...

Voy caminando en una letanía como tantas por el camino que magno han traído hasta mí, seguros de que recorreré cada imagen tuya, cada sonido, cada vivencia que creara un vínculo eterno entre tu y yo, mi amante despechada, con tus callejones empedrados y tus historias grandilocuentes de vidas pasadas, cuando a lo lejos la oigo. Al principio es una melodía tenue, vil. incierta. Pero conforme mi corazón late más de prisa y se genera de nuevo en los dos la esperanza de un reencuentro, aprieto el paso, seguro pero intentando no parecer desesperado. por fortuna no hay carros que con sus aullidos desconcentren mi atención, dulce viajera de fondos sin sentidos, y es en esa evocación artrera cuando, al final del gran corredor que siempre lleva a todos a camino seguro, que la observo por primera ocasión. Un ángel solitario que lleva al viento su dulce tonada, una ya conocida por mi en mis diarios trajinares por este y otras ciudades buscando lo inefable, lo que me permita regresar a tí, una y otra vez para amarte con esa locura que solo el más tierno de los dementes podría hacer.

Enfundada en negro vestido, piel blanca como la luna que ha decidido acompañarnos en esta ocasión; cabello suelto, lacio, profundo como la marea violenta de una cascada de oscuridad. Ojos pícaros, expresivos. Y una mirada arrebatadora que daña aún en la distancia en la que se encuentra, encaramada en un tercer piso, edificio de azulejos que marcan el principio y el fin del ahora, que tienen mucho que contar acerca de mundo en que nacieron y aquel que les ha abierto como si de puertas se tratara, la protege, celoso. Agresivo. Aún así ella ha hallado forma de poder confrontarle con música. Y el viejo ha callado derrotado para permitirme, por una vez, dejar que la voz tan tierna atraviese mi alma y la magnifique una y otra vez con cada acto misericordioso de amor que ella ha despertado en mí. Ahora no te veo, ciudad bendita de lagos secos, cruel discernimiento que me evoca glorias pasadas. No… ahora ella es mi mundo, ella evoca todos aquellos fantasmas que vienen a mí, una y otra vez, como si se tratara de viejos conocidos. Vienen a contarme las glorias de que fueron objeto, supongo que para despertar en mí sentimientos y sensaciones malparidas. Pero no. Encuentran soledad y desprecio porque ahora, la nueva musa que contonea serenamente su cuerpo y cual sirena hipnotiza mi alma para ofrecerle el cruel tormento de que es esfera, cálido cielo de los nueve círculos en que se circunscribe para esperarme una y otra vez, por cuanto el barquero no quiera a mi verme, voltea y aún en la encrespada letanía que es el devenir de otras almas, logra perfectamente ubicarme. Es entonces cuando sonríe y me muestra un pedazo de su alma. Me muestro un poco mareado por las nuevas sensaciones mostradas a mí, pero intento no desvanecerme mientras busco formas de podermele acercar, vigilante, agresivo. me seduce tu eterna mirada: mirada de mil y un cambios, de ensoñaciones de un pasado que triunfa, de una escuela que se queda cada vez más encharcada en antiguas soluciones de sangre y muerte atadas, más no me importa. Te amo con solo un vistazo y solo eso importa, me temo.

voy separando de la realidad la fantasía anhelada para dejarla inerme, desnuda. Es entonces cuando cobro plena consciencia de mi mismo: tu tierno susurro me da en que pensar mientras me deleitas con las visiones del hombre que pude ser y el que he resultado y me supongo listo para enfrentar una nueva aventura a tu lado. Intento tomar tu mano inmortal pero no me dejas. Sé que siempre serás libre hasta de mí por lo que este amor inmenso se siente privilegiado de poder tenerte, por lo menos una sola ocasión, en tus brazos hasta la madrugada en que te vestirás para iniciarte en tus propias aventuras...

Solo de memorias...

Solo de memorias vive el pasado

porque así lo exigió mi vida. Nada menos

que perder en cada instante el alma

ante tu incipiente amor, tan dulce. tan joven.

Y es sólo de recuerdos que mi fuego extingue

esa horrible sensación de inocuidad;  de vacío

que implica tener que recordarte

para que vivas de esa forma para siempre en mí.

para que no te vayas de aquí donde se te extraña.

Donde con ternura inaudita se te ama

y se te implica en una vida que no te pertenece.

Jugando con la brisa de los instantes

he podido construir desde palacios hasta montañas

siempre cuidando el no perderte de vista.

Pero siempre te escabulles hasta perderte

en la inmensidad de mi imaginación

para volverte musa, sortilegio. Para ser mía

en cada parada del autobús, en cada silbido

de este viento que te reclama a costa de mi vida.

Solo de memorias vives, mujer de arena

en la transparente mira de mi ensoñación

para perderte, inconclusa, trepidante

en la llama tenue de mi sibilante amor...

Brisa en los callejones...

El vaho que es tu esencia me trastoca,

Amada ciudad; cruel Gorgona

Que deleitas tu ser en torturarme

Con cada detalle. Cada aroma. Cada presencia.

Vivo de ello. Pagando a cada instante

La distancia desde mi nacimiento,

Porque así me lo has exigido

Hasta el éxtasis de mi lejana muerte.

Más nunca finjo, desdeñosa amante.

Siempre se trata de ti. De volver a ti

En cada regazo. Cada historia

Que leo en los incesantes rostros sin vida.

Por qué los silencios que observo en la esquina

No se reflejan en los niños que crecen al día,

Llana sombra de mi niñez que amaga,

Mediante lágrimas, el milagro de tu existencia…

Encuentros...

No puedo dejar de mirarte mientras asistes a la inauguración. Aunque voy con mi amiga tu presencia ha desquiciado mi razón y no puedo más que voltear en cuanto mi interlocutora fija su vista en otro lado, hacia donde te encuentras. Nunca te había visto, es cierto, pero he quedado prendado de la naturaleza de Dios que provee a los hombres de las herramientas para su redención: hoy me doy cuenta de que el amor a primera vista existe y tiene tu nombre, cualquiera que este sea.

Hay demasiada gente en el vestíbulo del auditorio. Las puertas del museo se abrirán de par en par y podré ver después de tantos años el trabajo del Maestro. Estoy emocionado, pero una sensación vacua que no comprendo hacia la razón original de mi presencia en el Museo de artes y que recorre como una especie de escalofrío mi cuerpo me deja entrever que has removido las barreras: tu esencia de alguna forma me ha desquiciado y de no hallar una forma de no perderte para siempre al salir de la exposición, viviría aterrado en un espacio sin forma; en un estado incompleto ante la selva oscura que para mí esta reflejada en cada acera que recorro de esta, la que hasta verte por primera ocasión era la viva imagen de mi felicidad: mi amada ciudad.

De esta manera supongo los últimos instantes, las reflejadas esencias de mi desesperanza, dado este pensamiento que ya forma parte de mí desde siempre, lo que supongo ,e ha mantenido vivo pero me ha alejado de los demás: la infranqueable barrera que me supone dejar de ser, dejar de sufrir esta tortuosa existencia, para comenzar de nuevo desde cero. Eso me ha despertado el perfume de tu intoxicante belleza, la firma inigualable que despides entre la multitud que se ha quedado sin rostro: este milenario monstruo de diez mil cabezas que supone un dolor de cabeza, cada vez que llego a algún lugar donde un hecho importante este sucediéndose.

Y sin embargo, vuelvo una y otra vez al punto inflexible de mi tiempo: tu presencia en este lugar, ángel eterno de un sentimiento que se suponía extinguido en mi corazón y que ahora lo calienta poco a poco, rescatándolo de aquella existencia congelada en el vacío. la calidez de tu cercanía me enciende, me embota cada sentido, me hace sentir vivo. Y sin embargo es la primera vez que te veo. Ya recorrí el futuro a tu lado y todavía no me hallo más que en oníricos miasmas que corrompen mi alma. Estoy a una velocidad sorprendente y si no me detengo ahora mismo me estrellaré por siempre en un bucle que no podré solventar.

Y es, en este instante de concentración, que logro mover mi brazo, topándome con tus ojos que se acompañan con una gentil sonrisa al tiempo que respondes al haberte tocado, simplemente, el hombro...

Memorias de grafito I...